Antipática

Realmente es extraño ya no habitar la tierra,
ya no ejercitar las costumbres apenas aprendidas;
a las rosas, y a otras cosas particularmente promisorias,
ya no darles el significado del futuro humano; ya no ser
aquél que uno fue en interminables manos angustiadas
y hasta hacer a un lado el propio nombre, como un juguete
roto. Extraño, ya no seguir deseando los deseos. Extraño,
ver todo lo que tenía sus propias relaciones, aletear
tan suelto en el espacio. Y estar muerto es doloroso,
y lleno de recuperación, de modo que uno rastree
lentamente un poco de eternidad. Pero todos los vivos
cometen el mismo error de diferenciar demasiado
tajantemente. Los ángeles (se dice) con frecuencia no
sabrían si andan entre los vivos o entre los muertos.
La corriente eterna arrastra siempre consigo todas
las edades a través de las dos zonas y atruena sobre ambas.

Éste es un fragmento de la Primera Elegía de Las Elegías de Duíno de Rilke.

Poeta vida atormentada, y sustancialmente existencialista.

Es que hace unos días, hablando de todo un poco, alguien me dijo que la vida sin Fé es una estupidez porque no lleva a ninguna parte. Era un cura. En el fondo, es un sacerdote nihilista como negador de todo el valor que tenga la existencia.

Y yo pregunto si ambos conceptos son compatibles.

Rocío.